PISTAS

Confiamos en que vuelvas a este nuestro punto de encuentro-despedida. Hay puntos que son así, donde todo comienza y termina al mismo tiempo. Una Edad Media. Donde siempre se vuelve, deseamos que así sea y puedas seguir nuestra pista. Estamos preocupados por ti, dijiste que ibas al toillete, de un modo fino y no volvimos a verte. Esperamos, apurando las últimas gotas de licor. En el humo del puro de Fran te vimos desaparecer tras el telón, algo en ese momento, no sé por qué, me dijo que cambiarían las cosas. Sería tu sonrisa o aquel despistado tropiezo con la bandeja del camarero. Entre humo, entre verde lechuga cayendo en cascada, carne pisoteada y tus disculpas, los mil pedazos de platos rotos.

Desapareciste, no sé qué estarías pensando, si fue el beso, el asfalto, el cansancio acumulado, desconfianza de mi falda o de Fran, sus dedos en la guitarra. Esperamos hasta el amanecer, cuando nos echaron, iniciamos tu búsqueda entre matorrales, bajo la arena de la playa, en la espuma de las olas, bajo los coches, sobre terrazas, sin rastro de ti. Confiamos sea tu mal mapa, no un escape por aquella ventana que encontramos abierta en el restaurante. Antes de partir en el barco de las nueve de la mañana hacia Córcega, dejo esta carta a Pierre, confiamos en que la estés leyendo. Te esperamos.

Firmado: Nosotros, quién mejor…

P.D. ¿Se puede saber en qué coño estás pensando?, no ganamos para sustos contigo.